116      A Zener

Du Passeur ayant acquitté les taxes

Au sang noir des riches hécatombes,

Faisons traverser le Styx à Stax,

Et déposons-le loin de sa tombe.

Lors au fier chanteur rendons ses nerfs,

Moteurs de ses cordes enchantées,

Déposant aux pieds du grand Zener

L’élixir d’éternelle santé.

Alors, fier de ses disques d’airain

Où la lyre à nouveau s’exprime,

S’exhaleront les chants souverains

Dans les accords les plus sublimes.

Suite à la publication du poème « Assez d’Amour !» sur ce blog, mais surtout sur « LPDP » et « Jepoème », certaines et certains ont fait remarquer que d’autres avaient aussi abordé ce sujet provocateur, je me sens beaucoup moins seul et les en remercie ! :

(Dans un prochain article, parole sera laissée à l'homme hirsute et noir, expert reconnu en haine d'amour et cher à Richard Wagner: Alberich !)

Anaïs : « Mon Cœur, mon Amour »

Mon cœur, mon amour, mon amour, mon cœur x2

Ca dégouline d'amour,
C'est beau mais c'est insupportable.
C'est un pudding bien lourd
De mots doux à chaque phrases :

"Elle est bonne ta quiche, amour"
"Mon cœur, passe moi la salade"
Et ça se fait des mamours,
Se donne la becquée à table.

Ce mélange de sentiments
Aromatisé aux fines herbes
Me fait sourire gentiment
Et finalement me donne la gerbe !

Je hais les couples qui me rappellent que je suis seule !
Je déteste les couples, je les hais tout court !
Mon cœur, mon amour, mon amour, mon cœur x2

C'est un épais coulis
Ca me laisse le cul par terre
Autant de mièvrerie
Nappée de crème pâtissière

"Coucou qu'est ce que tu fais mon cœur ?"
"La même chose qu'y a une demie heure... "
"J' t'ai appelé y a cinq minutes mon ange mais ça répondait pas...
Alors j' t'ai rappelé... pour la douzième fois de la journée...
En niquant tout mon forfait...
Mais qu'est ce que tu fais mon adoré ?
Ouais je sais on se voit après...
Non c'est toi qui raccroches... Non c'est toi...
Non c'est toi qui raccroches... Non c'est toi...
Non c'est toi... C'est toi ... Bon d'accord je te rappelle... "

Je hais les couples qui me rappellent que je suis seule !
Je déteste les couples, je les hais tout court !
Mon cœur, mon amour, mon amour, mon cœur x2

Brigitte Fontaine : «  Pipeau »

L'amour, l'amour, l'amour
toujours, le vieux discours
soit divin, soit humain,
idem le baratin
jusque dans les VC
j'en peux plus par pitié
faudrait changer de disc
entreprise a hauts risques
Les curés en chaleur
Les idoles en pleurs
les mémé les plus louches
n'ont que ça a la bouche
oh de grâce arrêtez de vous badigeonner
de cette pub idiote
j'en ai plein la culotte

L'amour c'est du Pipeau
c'est bon pour les gogos
L'amour c'est du Pipeau
c'est bon pour les gogos

bardes dégoulinants
scribouillards pleurnichant
délicats militaires
épargnez nous vos glaires
venus o statue creuse
mets la donc en veilleuse
va t’faire voir chez les grecs,
les anthropopithèques

L'amour c'est du Pipeau
c'est bon pour les gogos
L'amour c'est du Pipeau
c'est bon pour les gogos

L'amour, l'amour, l'amour
toujours le vieux discours
soit divin soit humain
idem le baratin
venus o statue creuse
mets la donc en veilleuse
va t’faire voir chez les grecs,
les anthropopithèques

Image: JCP

69   Sous la Jachère (Chant des Laboureurs)

« Imagine un monde sans religion », John Lennon, 1971

- Brûlons, labourons la jachère,

Et profond, profond le labour ;

Combien la terre nous est chère,

Creusons-la partout alentour !

Mais soudain sorti de la terre,

Qu’est-ce donc qui brille au sillon ?

Ni caillou ni pomme de terre

- Ou bien le trésor des galions ?

- Ce n’est pas de l’or c’est du verre,

Finis le rêve et les doublons :

Cette bouteille de misère

Ne nous vaut pas le métal blond !

                     ...

Alors de la bouteille ouverte,

S’élève un chant mystérieux

Et s’exhale une fumée verte ;

De blanc vêtu paraît un dieu !

                     ...

- Qui es-tu et que nous veux-tu ?

- Je suis le Dieu sur cette terre,

Je suis le Dieu de blanc vêtu,

Je suis né pour la nouvelle ère ;

Enfin grâce à vous me voici,

C’est à vous que je dois de naître ;

Je dois régner sur tous ici,

Je dois régner sur tous les êtres.

- En ce cas repars aussitôt,

Nous n’avons pas besoin de maître,

Il suffit de ceux du château :

D’autres humains va te repaître :

Sans les dieux nous vivons heureux,

Et les avons enfin chassés

Avec tous leurs vains religieux,

Pars ou tu seras repoussé.

- Alors redoutez mon courroux,

Car pour vous je suis le Seigneur,

Vous devrez m’obéir partout,

De mon châtiment ayez peur !

C’est sur un haussement d’épaules

Qu’ils achevèrent leur labour.

Remettant le dieu dans sa fiole

Ils rentrèrent, chantant l’amour,

Le vin et toutes jouissances

Condamnées là haut par les cieux,

Et s’emplirent à ras bord la panse,

En louant le péché des dieux !

...............................................................................................................

« Imagine », John Lennon, 1971

Image: X

25   Sur la Dune

Ce soir noire est la nuit, ce soir belle est la lune.

Un rayon s'est posé sur le dos de la dune

Et la chevauche au loin, cavalier de lumière

Fuyant l’obscurité sur sa monture altière.

Vois-tu dans le lointain les dernières lueurs

De l'astre du jour qui, paisiblement, se meurt ;

Et dessus la vague qui s’étire au rivage,

Comme il dérobe à la nuit sa dernière image ?

Un murmure a passé là-bas sur la pinède,

C'est du dernier zéphyr le souffle encore tiède,

Qui siffle en la ramée ce soir son dernier chant,

Avant que n'expirent les lueurs du couchant.

Les dernières voiles sont de retour au port,

Leur sillon se ferme sur le flot qui s'endort;

Savourons cette heure de calme et volupté :

Un ultime frisson, de la mer, a monté.

Photo: JCP

3     Blanches voiles

Les blanches voiles vont au marais.

Voyez les, vaisseaux immaculés,

Poser à l’eau leur patte de jais,

Au rivage des grands flots troublés.

Défiez-vous, peuples du palud,

De leur virginale pèlerine :

Elle abrite un glaive résolu,

Fatal à la gent sous-marine !

Poisson d'argent, garde-toi du bec

Et de son ramage, morne rebec :

Prends refuge au plus profond des eaux,

De la fable ne sois point l'agneau...

...Et le calme un moment revenu

Étend au miroir qui se reforme

L’image de ces grands arbres nus,

Témoins paisibles des eaux qui dorment...

Image: X

98  Brainwashing

De mon pauvre cerveau fatigué

Je pris un à un tous les neurones,

Les plus tristes comme les plus gais,

Et sans le révéler à personne,

Les déposai au creux de ma main.

Oh, ils n’étaient pas lourds à porter

Ni nombreux, à peine quatre grains

Qu’en douceur je me mis à frotter.

Les baignant alors à l’onde claire,

Je les replaçai sans plus tarder

Après ce lavage salutaire,

Impatient de l’esprit ravaudé,

Lavé sans doute de ses tourments,

Ivre enfin de l’infini bonheur,

Dans un éternel apaisement !

Eh bien, savez-vous, je fus déçu

Par mon petit travail d’amateur :

Ne touchez pas au cérébral tissu !

Image: JCP

94  Les Bas Quartiers

J’ai trop souvent foulé le noir pavé des villes,

J’ai trop longtemps vécu dans cette ambiance vile :

Il n’est de bonne herbe poussant sur le trottoir,

Et l’esprit le plus fort y trouve son déchoir.

Pourtant ses airs viciés ont gonflé mes poumons,

Pourtant j’ai côtoyé tous ses plus noirs démons ;

Survivant malgré moi parmi tous ses effluves,

Et trop tard échappé à ses senteurs d’étuve,

Son emprise est en moi et n’en sortira pas.

C’est encor vers elle que je guide mes pas :

Écoutez-la gémir, écoutez-la gronder

Sous le bleu du ciel ou bien le gris de l’ondée,

Aux chaleurs de l’été comme aux froids de janvier,

La cité de pierre, et ses écailles d’acier.

A la brique noircie de ses tristes murailles,

De ses ruelles humides aux trottoirs hideux

D’où s’exhale l’air putride du soupirail,

Tout respire ici les destins cafardeux.

A ses senteurs parfois, où je m’enivre encore,

A ses philtres puissants abandonnant mes pores,

Je pose encor mes pieds sous le vieux guéridon,

De mon indifférence implorant le pardon,

Lui qui jadis vit tant et connut tant de moi :

Mes cahiers d’écolier tachés de limonade,

Mes peines et mes joies ou mes fières bravades,

Mes jeux de l’amour, mes touts premiers émois.

Mais ces lieux qui m’attristent et pourtant m’attirent

Gardent au gris de leurs murs le souvenir captif

Du lointain de mes jours : le meilleur et le pire,

Gravés là, sont mes plus chers témoins affectifs.

93  Viens voir le Couchant Rose

(Vibrant outrage à Pierre de Ronsard...)

Viens-tu, ce soir le ciel est rose,

Courons où le soleil se pose

Y cueillir ses rayons vermeils

Que j’ai vu choir au fond du pré :

De ces doux rubans pourprés

Je ceindrai ton front sans pareil.

Hélas, vois-tu comme à l’espace

Le jour à la nuit laisse place

Et comme s’efface l’espoir

D’ainsi parer ta chevelure,

Et d’ajouter à sa dorure

Tous ces rubis repris du soir.

Vois-tu, ce que le ciel nous donne,

Aux trésors qu’il nous abandonne,

Allons sans attendre goûter :

A ses rayons brûlons jeunesse

Et n’attendons jamais vieillesse,

Qui nos plaisirs sait écarter.

JCP  151109

 La Source:

Mignonne, allons voir si la rose

A Cassandre

Mignonne, allons voir si la rose
Qui ce matin avoit desclose
Sa robe de pourpre au Soleil,
A point perdu ceste vesprée
Les plis de sa robe pourprée,
Et son teint au vostre pareil.

Las ! voyez comme en peu d'espace,
Mignonne, elle a dessus la place
Las ! las ses beautez laissé cheoir !
Ô vrayment marastre Nature,
Puis qu'une telle fleur ne dure
Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne,
Tandis que vostre âge fleuronne
En sa plus verte nouveauté,
Cueillez, cueillez vostre jeunesse :
Comme à ceste fleur la vieillesse
Fera ternir vostre beauté.

Pierre de Ronsard

90    Bouillons de Marmite    

A chaud, à froid, et du profond raisonné,

Ou dans l’amour frémissant de toutes muses,

C’est plus d’une fois qu’on reste à quai,

Crayon clavier muets sous la main confuse.

Et du grand sac des mots qui soudain se ferme,

Ne coule plus guère que banalités ;

A peine y puiserait-on les quatre germes

De ces pauvres discours jamais enfantés.

Se refusant alors au nom de poète,

Recueilli sur le tombeau des écrits morts

Et pleurant son génie rejoint des comètes,

Le rimeur, chassé du beau, maudit le sort.

Attristé, pâle, brisé, les yeux rougis,   

L’esprit vaincu de ténèbres et de souffrances,

Malade de sa plume et de son silence,

Il invite en vain la mort en son logis.

Mais parmi les os blanchis des muses mortes,

Une vive lueur a soudain jailli,

Qui va, qui s’enfle et devenant flamme forte

Échauffe la marmite des mots jolis.

Alors, puisant au nectar à pleine louche,

Le poète fébrile étale au papier

Les mille et cent mots qu’il remue dans sa bouche,

Enfin rejetés, ciselés et triés.

Et caressant mieux que chat tous ses mots neufs,

Il se dit poète et le crie vers les cieux,

Avant qu’à nouveau des muses triste veuf,

Sa frêle plume ne s’envole aux vents odieux.